Dom

Não gosto de poesia.
Ela me persegue durante o sono.
Me acorda.

Não gosto de poesia.
Ela me engasga.
Me afoga o peito.

Não gosto de poesia.
Ela grita comigo.
Me obriga a falar.

Não gosto de poesia.
Ela me nomeia.
Gruda no meu eu.

Meu sentir é tosco...
Um devaneio completo de erros sequenciais.
E ela me entrega.

Me julga e condena.
Fala por si.
É um escarro de palavras.

Há de chegar o dia em que não mais serei condenado.
Quando expressar através dela como uma alma apodrecida fede.

Ney Dias